(Firma: José Jesús Conde) El buzón de mi portal continúa vacío. Y yo en la espera ésta, tan desesperante, con la mirada puesta en las agujas del tiempo por ver si suena el timbre de la correspondencia. Cada vez que salgo. Cada vez que entro, los ojos, como imanes, se me quedan fijos en la caja de metal impenetrable. Si acaso algún sobre blanco que asomara su mensaje. Si acaso una oleada de tu perfume en el aire. Aunque fueran malas nuevas las que tus palabras talladas despidieran.

Que es la historia de quien te conmueve a golpes de querer, día a día, y cuando estás envuelto en esa vorágine de celos y deseos esgrime la mueca de la duda y se da la vuelta, dejándote entre la niebla espesa de la desolación con el corazón acorralado. La historia de quien prende luces en el silencio, y cuando te ves rodeado de relámpagos y ensueños saca a relucir la angustia y se da la vuelta, dejándote atado a la cadena del recuerdo, al acecho, con el corazón dolido, calado de estigmas hasta los huesos. La historia de quien luce en la solapa fuegos, y cuando intentas retenerlos para quemarte con ellos sopla desde lo alto y se da la vuelta, dejándote casi ciego por el humo, con la mente atiborrada de tormentos.

El buzón de mi portal continúa vacío. Y yo en la espera ésta, tan desgarrada, con la mirada puesta en las agujas del tiempo. “Que me hacen más falta tus cartas que la misma vida mía. Que lo mejor morir sería, si algún día me faltaran”, que cantaba con pesadumbre, José Luis y su guitarra.